China

Sin límites. El artista Yu Ji pasó 24 horas en una caja de cristal llena de pollos vivos, Yuan Cai y Jian Ji Xi se pasearon por Londres totalmente desnudos con un osito de peluche y Zhu Yu lleva dos años repitiendo un espectáculo de canibalismo en el que supuestamente se come el cuerpo de un bebé muerto. Es lo que en China se conoce como «arte extremo», la última forma de expresión radical para una nueva generación de creadores que han surgido de la sombra de la censura comunista con el lema de «No hay límites».
«Ninguna religión prohíbe el canibalismo. Ninguna ley dice que no se pueda comer carne humana. He aprovechado ese espacio vacío entre la moral y la legalidad para desarrollar mi trabajo», asegura el protagonista del escandaloso espectáculo. «Sé que hay gente que no cree que el bebé sea real, pero lo es.Me lo llevé de un colegio médico», asegura Zhu cuando se pone en duda la veracidad de su espectáculo.
«Estos trabajos amenazan la salud mental y física del público», sentencia una nota emitida por el Gobierno.
Con sus trabajos vetados en casa, Zhu Yu planea recorrer el mundo y presentar su obra allí donde lo acepten para «abrir la mente de la gente». París y Berlín ya han organizado otras exposiciones del nuevo arte contemporáneo radical chino, y nuevos exponentes del llamado shock art están surgiendo cada poco tiempo en lo que se ha convertido en una competición particular por ver quién logra presentar la creación más escandalosa. «Merece la pena tratar de entender por qué China está produciendo el más escandaloso y oscuro arte del mundo», ha dicho el crítico de arte del periódico The Sunday Times.

El salón

El salón estaba orientado hacia una televisión con una pantalla de tamaño de una octavodécima parte de un campo de futbol promedio. Allí se podía ver todo incluso desde la distancia del sofa. Bajo de él, había unos caminos oscuros del gato y unos restos del cenicero caído y un bolígrafo que prefería desaparecer más que escribir y una nada y un espacio que no se usaba para nada y un par de fotones azules perdidos por el viaje desde la tele y un cojín y algo que veía el gato en la oscuridad. El salón también estaba de pasillo, lo que suele pasar a las habitaciones de vida corriente mente, que están entre la puerta y la cocina, cuando el salón se halla al fin del transcurso por todo el piso nace capitalismo, y la calefacción central produce calentamiento global, justo antes de entrar a la cocina, en el techo, estaba escrito: you are leaving a living-room, pero ninguno de los habitantes contemporáneos leía los techos, no les gustaban. El salón también estaba muy cómodo y todo el mundo tardaba acomodado allí un buen rato de cada día y el mejor ratón de cada noche. Hay unos salones donde los de los salones no sienten la necesidad de salir a unos salones de fuera, si una rusa del siglo XIX hubiera tenido un salón así, no habría tenido que saltar por debajo de un tren, y los que vivían ahí tampoco salían mucho, es que cuando vives dentro de un salón de esos, te parece como si todo el espacio se pusiese fuera, el mundo desaparece, y aparece en alguna de las pantallas. En esa localidad se permitía fumar. En el salón se puede pasar infinita mente tiempo, y el agua en la cocina, mientras tanto, empezará a hervir justo a tiempo.

En todas las superficies de todos los sofas de todos los salones hay dibujos. Unos mensajes de los extraterrestres. Unos rastros del mar atormentado. Unos restos de las ideas de los geómetros griegos. Unos ritmos de la tribu de la península de las zebras. Unas imágenes apalancadas delante de la caja de la televisión. Unos bichos que escaparon de un cuandro moderno. Unas líneas que huyen de la vantguarda. Unas formas que no quieren estar de abstractas. Unos pligues aplastados por tí mismo. Lo que dibuja tu espalda cuando miras las noticias, lo que diseñó algún diseñador de sofas tres minutos antes de ir a casa un viernes, lo que cambia color según el programa que estás contemplando en la oscuridad, lo que los marcianos pintaron en tu salón, es que tu nunca vas al campo, y a ellos les apetece decirte algo. En cada sofa se puede leer el destino del salón. En cada sofa se puede beber un vino y un océano de sangre de una mosca (una mosca acaba de salir de mi vaso de vino) a la vez. En cada sofa se puede salvar la vida de una mosca. Está en el suelo, secándose con sus movimientos, en el caso de moscas, cuando quieren emborracharse, tienen que entrar, y no salir. En las superficies de los sofas viven sonidos de las sentaduras. Allí duermen los gatos. Allí se agrupan los cojines. A los que trabajan, ahí se descansa mal, a los que gozan del tiempo libre, aquí se duerme tranquila mente. Quiere un sofa que te levantes de él, o no, desea una superficie que la acaricies con tu culo, o no, quiere un pliegue que le crees, o no. Por qué delante de la tele desparecen las respuestas. Para qué los sofas deberían hablar, para qué comentar la tele. Quisiera ser un árbol que se ha convertido en el sofa. El colchón que nunca tiene que ir al baño. Ver detrás del horizonte sin moverse. Después de su muerte el árbol ve detrás del horizonte. El televidente le cambia los programas. Unos paisajes en directo. De hecho, nada nuevo para un árbol. Hay sofas naturales.

El aire del salón se alimenta con el humo de tabaco. El espacio entre la puerta y la cocina toma drogas. El paisano ve su paisaje a través de la ventana. La luz de la pantalla refleja el cenicero. Los libros ven la tele. Qué pasa en el salón cuando duermes. Hay unas arañas que viven en este salón. Hay unas noticias de buenos aires al lado de una ventana de tierra de fuego. Hay un gato con ojos cerrados. Hay una botella de vino, o dos. Hay unos macheros, algunos funcionan. Hay los periódicos por encima de la mesa que sirven como un mantel que nunca hace falta lavar. Hay un retorno eterno de informaciones que se manchan y tiran al contenedor de los papeles. Que la mosca comparta conmigo el vaso, pero que beba cuando yo no bebo, no me parece tan difícil de entender a esto. Y si el aire respira por mi, si se siente responsable por su propio corriente, yo qué sé que mueve con mis pulmones. Yo no. Hay percepciones que consideran el óxigeno por ser un veneno. Hay moscas que se emborrachan repetiva mente. Hay salones donde lo vive. Hay pantallas que piensan. Hay sofas naturales, esto ya lo he dicho. Los salones que disfrutan de reflejarse en los vasos. Al salón no le importa la diferencia entre el día y noche. Al salon no le importa nada, ni si está el dueño ni que hay una fiesta permanente. Los salones viven fuera de ikea. Aunque no les haga falta no coger sus colores de allí. Hay que escribir por encima de los sofas, dice la publicidad. Hay gatos que escriben por las superficies de los salones y hay salones que describen los caminos de los gatos y los mismos esriben a los gatos y los gatos pasan de los salones, entrando en la cocina y saliendo de la puerta. Hay salones de los dragones y de los cyborgos, hay los mismos salones, hay salones con la televisión y con la conección con el mundo a través de la red y hay salones con las escaleras debajo de las cuales está el aleph y hay sofas de los espectadores de las catastrofes varias del mundo y hay un nuevo sofa de Olalla de Cáceres, una habitación de vida por la cual pasarán cosas.

Mail Tichacovi

tak to sem rad ze nestihas, jelikoz to znamena ze mas co delat
ja uz toho stiham az moc
jsem jako ti co se divali na blizici se tsunami a vedeli jen ze je to neco velkyho ale nemohli se vynadivat
skolu nedodelas, a nebude to kvuli tobe, ale jelikoz uz nebude zadna spolecnost o niz by ses moh starat, nikdo nebude potrebovat tvoji pomoc, jen ty sam
nic se nedeje, nic strasnyho, normalni priroda
al gore v casopise time rika ze vi ze prohral
nikdo nemuze nic zmenit, protoze zmena neexistuje
chtel bych nekde videt neco dobryho, ale nase velmi blizka budoucnost nic takovyho neobsahuje
jsem v pohode, dal nemam zandej problem
je mi jedno ze nesoulozim, ze nejim, ze se budim, je mi jedno ze mam telo, je mi jedno ze se pohybuje, ze ho neco boli, je mi to jedno ze zaziju nejrusnejsi okamzik tyhle civilizace
uz se necitim jako clovek, uz se necitim
huleni nikdy nedojde, zato moje paranoia ze ziju v realnem svete se jednoho dne rozplyne jako nic
jsem ten co veci proste vi
jsem ten co si bude delat svoje vesmiry
jsem ten co nema cas resit lidsky problemy
jsem emigrant z globalni vesnice
jsem mozek co splynul s celym telem
jsem sobec co zakazal sobectvi
uz se nebudu rozhodovat
neodesel jsem, nechal jsem ji odejit, byla to jedna co odesla kdyz se ji nelibilo co rikas
ti co odchazeji, odchazeji a ti co zustavaji zustanou
uz odmitam zavirat oci, uz odmitam zamlcovat co citim
uz se nebojim produkovat beznadej a plac a bolest
uz je mi jedno co si o me mysli
jsem ten co potkas, abyses neco dovedel
jsem ten, co ti rekne co nemas delat a necha te at si delas co chces
je mi jedno jestli se se mnou vyspis, vzdycky si ho muzu vyhonit predstavujic si vesmir
galaxii neboli kdyz se srazi s jinou galaxii
membrany bublinek nechaji jine bublinky vstupovat do sebe, aniz by se nutne vystrelovali do vzduchu
bud potokem co ho neboli kdyz ho propichnou mecem
bud vetrem co se klidne zaplete s vybuchem atomovy bomby
bud klidnou litosferickou deskou
bud dirou po meteoritu
jestlize mame problemy, tak je to protoze je chceme mit
vsechno zalezi na tobe
ta lenost to je pocit beznadejnosti, bez motivacnosti, ale to je jen vedomi ze tohle nema cenu a tohle taky vlastne ne
bud samoucelnej, pro sebe samotnyho, ostatni te berou tak jak ty chces
nikdo nic nevi
na co myslis
co si o nich myslis
ani co si myslis o sobe
ja nedelam nic a neni to ztrata casu
se muze hulit cas
je treba cist kour
nikam nezpechat - vzdyckysto vedel a vyborne sto umel, pak jsi to nejak zapomel, kdyz si behal pro lenku
,,a vsichni ti co zapomeli ze chteji byt umelci po jednom vikendu supersexu´´
jen si vzpomen jak se tvoje skola dodelala mimo schemata, individualni plan zkousek a terminu
mozna ze tohle je tichacovost
ty dokazes prezit v divoky prirode
chyt pritomnost do oka, vis kudy vedou jeji cesticky, vykuchej si minulost, neni zadna budoucnost na kterou jsou uzitecny nejaky nase zkusenosti, at te doprovazi sila
dokopej se k tomu videt zeitgeist - na trubce na kousky v anglictine, ve skutecnosti
uz s nikym nediskutuju, jen rikam co mam rikat a kdo vydrzi vydrzi
santiago je spravny misto, tam kde mam bejt, cejtimto
mysl je sesty smysl, jde o to pochopit, ze to co jsem pochopil je tak skutecny jako dotykani se klavesnice jako chut pomerancovy rtenky jako vune ponozek co nechali v pokoji kde spali mastil se sasou, takze se zamoril celej byt az jsme chteli malovat a nevim co a prat madrace a vyvrazdit krysi co v ty mistnosti zijou za zdi a nevim co jeste ale pak jsme nasli ty fusky a problem se vyresil a
a smysly jsou myslitelny
bavit se s vlastnim telem
ale co to rikas to si teda nemyslim
ale to si teda myslis
cokdyby to bylo vsechnos strasne jednoduchy
co kdyby nebylo treba delat vubec nic
co kdyby nebylo treba nic menit
a jen zit
ve vesmiru
tak mi zase nekdy napis jak si tamtudy litas ze strany na stranu, zepredu dozadu a zezdola nahoru a trikrat obracene a to vsechno najednou

Alemania

Y quien trabaja no es pobre. ¿O sí?
Esta profundización de la brecha que separa a pobres y ricos.
En la tercera potencia económica del mundo crece el número de personas que no puede vivir de lo que gana.
Cuando el dinero no basta, en Alemania por lo menos queda el Estado.
quiere decir principalmente una cosa:

El humo

Hay que leer al humo. Hacer lo que queda para hacer a las balas en un campo de batalla que lleva unos días siendo puesto. A un fumador tranquilo. A un animal escapando del bosque que está quemándose. A un motor de coche roto. A una comida lista. A una bruja a punto de descubrir si era de verdad. A un pitillo olvidado en el cenicero. Y cuando un enano blanco explota, en el universo pleno, se puede ver algo de humo.

Percibir el humo. Vivir unos momentos la vida del árbol de la orilla de la fuente de aqua caliente que está allí, perdida en la penúltima cuesta de la montaña que por las mañanas, cuando se siente más caliente que su paisaje más acercano, suele respirar el vapor. Existe el humo que atraviesa los horizontes. Un humo sin llamas, por la alergía de árboles a las chispas.

Humoficarse. El humo fluye. El humo se expande. El humo desaparece y está en todos los lados a la vez. Para ver el humo, se necesita salir de la habitación. El humo cambia el color de la luz solar. El humo pone el aire visible. El humo te hace sentir tu mundo interior. A los gatos, no les gusta el humo. El humo produce las espirales. En una escena de Pí, vive un humo así. El humo no atraviesa el vidrio. El humo puede dibujar líneas efímeras, cuando uno mueve rápida mente la mano que suele fumar. El dios estaba echando considerable mente humo cuando creaba el mundo.

El humo es lo primero y lo último de un fuego. El humo hace el fuego. El humo enseña la posición de alquien en un paisaje vasto, el humo es la película que se pone un chaman a sí mismo cuando quiere ver que va a pasar, y el resto del pueblo está bailando en su paisaje más acercano y no ve nada, el humo nos pre-senta la hoguera que hace falta poner afuera, es que en una caverna no se puede convivir con el humo, el humo une el fuego con el cielo.

El humo es la pantalla primogénia de toda la vida, el humo nos dijo que tenemos que desear desvanecerse en el paisaje más acercano, el humo decidió sobre el color de nuestras letras, el humo forma la memoria, el humo mantiene la discusión, el humo se vende y se compra sólo a sí mismo, hay que notar el humo, cuando los ojos lo echan y las orejas lo reciben, hay que bañar el cerebro en él, mi ADN tiene maneras de humo, ha quemado todos los textos que contenían el pensamiento que para su funcionamiento necesitaba un rebaño de chimeneas, así que le hace falta escribir un libro. Proteja a los niños: no les haga respirar el humo

El humo está una cosa entre el fuego y el viento, sobre la cual yo no tengo ni idea, está su cosa. De qué hablan estos dos, sobre qué trata el tema que confunde y funde y disloca y mueve las charlas del viento y fuego, el viento maneja al fuego, el fuego hace los humores del viento visibles, el viento apaga el fuego, el paisaje deja de emitir el humo, el viento y el fuego, el fuego está renacido del polvo gracias al viento, tus pulmones trabajan con el viento, el viento juega con el fuego, el viento hace el fuego, el viento juega con fuego, hay fuego y hay poco viento, pero hay, se puede ver en el humo, mirando sus formas, como se está curvando en el espacio o como el humo está entre el fuego y el viento, lo que pasa es que se está curvando y doblando y dando vueltas y creando-líneas-de-fuga el propio espacio o el espacio del humo, lo que da, en realidad, lo mismo, lo que pasa es que el viento usa el fuego para escribir en la biosfera, algo como los logos de las empresas extraterrestres en los campos de maíz pero más grande, y slon co se da kventa que está cooperando con el ciento- postava mal-jindea y el fuego usa el viento para reproducirse y el fuego usa el humo para salir de los movimientos y formas y escenas dictadas por el viento y el viento usa el fuego y el humo para salir en los periódicos humanos y el fuego dibuja con el humo unas manchas en el techo y el viento dibuja con el fuego unos fines de civilizaciones en el suelo y de las gotas del mar que acaban de chocar con el continente cuando de las partículas del aqua que llegaron y en directo se están reflejando en los superficies de unas piedras costeras, cuando las olas de improbabilidad de las partículas elementales del hidrógeno y óxigeno salado se tiran la tierra, cuando de las burbujas llenas de viruses y otros pequeños terrestres sale algo como humo mojado, luego

Hace mucho tiempo, en esa orilla estaban sentados dos entes vivos de nombres impronunciables mirando el humo que descendía arriba del mar. Miraban al oceano. Miraban las olas rompiéndose en las rocas, la nube de la mañana bajando rápida mente, su niebla se estaba mezclando con el blanco de los picos de las olas, no veían ningunos animales, sola mente la niebla el humo el aqua a su rollo ellos tranquilos cielo dentro de poco claro piedras un poco mojadas están aquí no sabían que hora es todavía no sabían que es una hora y, de hecho, nunca lo habrán sabido.

Contemplar el humo, una manera natural de pasar el tiempo. Su tierra lo echaba hasta demasiado, pensaban algunos, pero el pueblo no les hacía caso, y normal mente todo el mundo miraba al menos algo de humo cada día. Un trozo del humo estaba dispuesto en cualquier instante práctica mente en todas las partes. Sin embargo, valía la pena ir a la costa a ver el humo obrado por el agua que solía poner imágenes digamos más raros que el humo saliendo de la hoguera. Miraban el mar. Las olas y nada más. Estaban los dos pero se hallaban como un par de llamas. Se tocaban con lo que decían. Se hablaban masticando viento. Cuando desaparece la nube, aparece el horizonte, creían los ambos a la lez, habrá falta de fumar, una masa del aqua blanca choca delante de ellos y sale bastante bien, aunque no tan bien como en las noticias, pero a ellos les da igual, hay olas divertidas y olas que flipas. De vez en cuando pasa que no aparece por ahí ningún pájaro o está demasiado lejos.

Al instante en que se descompone la nube, después que se unirá con las olas que se fusionará con el mundo más abajo, los peces comerán los pájaros que perdieron la orientación en la chubasquera, y el humo mojado perderá la competencia procediente del cielo, cuando los dos cómoda mente apoyados de la piedra más acercana, mirando al mar, contemplando los últimos trozos del humo nebuloso, tienes tabaco, verdad, sí que tengo y fuego y papel, venga, dentro de poco aparecerá el horizonte, el humo mezclado con el horizonte está bastante rico, claro que sí, tienes toda la razón, estaban allí sentados en paz y no sabían nada, miraban el humo mojado y no necesitaban sabar nada, no deseaban descubrir nuevos mundos y no se les ocurría ver a los dioses, cerca de ellos, un poco del aqua ocultó para un rato una piedra, aparecía un cangrejo y en seguida dió la marcha atrás, y luego, por fin, la nube se iba hacia las profundidades y el horizonte alcanzaba la claridad absoluta, y, de repente, como si esta ola de cara corriente fuera la última ola, como si algo estuviera pasando mientras que ellos encienden cada uno su cigarillo artesanal y el humo fresco se mezcla con el aire oceánico y con el horizonte lejano y con el viento acercano y con unos algos que acaban de aparecer en el lugar de aquella nube, la que ya no yacía entre nadie.

Hay un momento en nuestra historia que se considera bastante importante. Algunos dicen que allí empezó la historia, que desde entonces nos llamamos los del occidente, que eso era el principio de una era, la de hoy, la moderna, la blanca, la del poder del más fuerte, la de los barcos grandes y aún más grandes, la del primer mundo, la de los que llegaron del oriente y cuando veían la nube sabían que ya llegaron. Algunos dicen que esto no está nada de cierto.

Pues, cuando las velas españolas aterrizaron definita mente en Tierra del fuego, los dos ya habían bajado de las rocas hacia la playa, esperando que va a pasar y pasaban unos entes raros y altos y callados y cansados y curiosos, y cuando ésos se fijaron de los dos sentados allí en la arena, iban hacia ellos. Desde lejos parecía que sus cabezas son de humo, pero al acercarse, los conquistadores reconocieron que tienen unas cabezas más o menos cotidianas, no obstante, sí que estaban echando el humo. Alquien dijo que serán los dragones, otro advertía que no. De vez en cuando acontece un encuentro de miradas que no necesita ninguna gramática. Incluso el viento se callaba. Estaban ahí tranquilos en la arena esperando que va a pasar, y no pasaba nada, es que en principio de principio, en realidad, no pasaba mucha cosa. De qué charlan un indígena con un marinero. De qué habla el suelo fijo con unas pies débiles por falta de alimentación. En qué creen dos tíos fumando en la playa. Incluso el mar se callaba. Levantar la mano y enseñar al horizonte. Hasta las respuestas se callaban. Y el futuro lo mismo y el presente y las miradas calaban y a los dos pitillos quedaba sola mente un rato para terminar.

Ocho minutos después de este silencio interesante, entró una calada tabacosa por primera vez en unos pulmones europeos, una lingua de castilla se cubrió con humo, un cerebro de mancha se rellenó con espirales desvaneciéndose y el hombre empezó a fumar y veía que era bueno.

Trozo 6

Vamos a hacer una churrascada, un poco de carné...somos cuatro...cinco kilos. Estoy en Galicia.

Cyborg reloading

La luz está de color y sus miradas están lúcidas. Un fuego es un rebaño de llamas. Una banda de ancha infinita. La conección directa con los ojos de la red. Una alta definición del pensamiento. Un mando a distancia mental. Un cuerpo de hierro soluble. Las imágenes ardientes. La rapidez de una decisión. Los sentidos multiplicados. Un cyborg como cualquier de más. Un tío esperando el comienzo de un partido. Una pantalla enfrente. Un tercer ojo en frente. Escribiendo un libro de entradas pictóricas. En vivo.

Ya no hay diferencia entre el ordenador personal, la televisión, la radio, el teléfono, y tus ojos grises. Ya no existe la frontera entre mi cerebro y mis ventanas. Ya he comido todos los cuadros de Magritte. Picasso me aburre, está demasiado lento. Sé que mis parásitos miran las películas experimentales en mis venas. Intuyo que mis pulmones consideran el humo como bueno para su salud. Y pregunto que relación hay entre los testigos y los testinos. Mis pies sirven para apoyar el portátil. Sentado en el salón, me muevo cerca de la velocidad de luz. Los dedos borradores. Estoy en todo el mundo a la vez. Cuando todo el mundo piensa algo, lo opino yo, si los demás me miran, me observa una de mis i-dentidades superiores y si se les ocurrirá juzgarme, les introduciré en sus ideas. Él está la red. Como mi cerebro. Un ojo a distancia sin botones, una mirada que nunca necesita recargar las pilas, un altavoz que no entiende por que debería callarse. Hay conecciones inalámbricas, en el medio ambiente de nuestro cuerpo viven rebaños de olas invisibles, los mismos que usaban en los cuentos de hadas las hadas para lo que les hacía falta.

Un cyborg está con-fundido con la tecnología y por eso tiene poderes que no poseen los humanos ordinarios. Ve a distancia, por ejemplo. Si le apetece hacer algo diferente que contemplar su programa favorito, puede guardarselo en su propia memoria, y conmemorarselo después. En realidad, la mayoría de cyborgos nunca volverá a pensar en aquel capítulo, así que se les dentro de su sistema operativo amontonan bancos y bancos de imágenes que no habían estado vistos. De algún modo, sin embargo, l@s cyborgas pueden utilizar este conocimiento nunca percibido, y intuyendo nuevas escenas favoritas, debido a la regla de inovación y repetición, aumentan su imaginación. Para los cyborgas hay miles de varios programas entre la primera y la segunda, y lo mismo pasa entre telecinco y la sexta. En el espacio entre antena 3 y cuatro se ve algo diferente. Los cyborgos ven lo que quieren, literal mente, y todo el rato. Soplando imágenes de sus ojos, a fuera y a dentro, liquándose en el entorno, convertiéndose en sofa. Para ell@s, olvidar y acordar da lo mismo. Un cyborg puede parar el tiempo. Un cyborg va conectando a y desconectándose de las redes de varios tipos de materia. Un cyborg no entiende al sentido de la palabra vacaciones, es que las tiene perpetual mente. Todo su cuerpo es su cerebro. Su mente termina en los horizontes de acontecimientos.

Qué hacen las imágenes dentro de mi memoria, en qué se convierte el viento cuando se fusiona con las hierbas de cespéd, y cuáles obstáculos tienen que atravesar y cuántos huecos crean los paisajes en la parte trasera de mis ojos y cómo se lo pasan después y por dónde andan.

Los músculos almacenan las canciones.

Cuando no se te ocurre nada que decir, lo que pasa es que tus neuronas están descargando algo que presupuesta mente necesitan y ellos no suelen preguntar si quieres esta nueva versión o no. Cuando no

Se trata de dejar tus imágenes vivir dentro de tu cuerpo las situaciones de tu vida a su rollo.

Se trata de enseñar a una célula algo sobre los derechos de autor. Probable mente seguirá sacando copias de sí misma.

Por una reproducción salvaje.

Trata de explicar a una información que la reproductividad tecnológica está para ella absoluta mente necesaria y verás como te vacilarán con su reproductibilidad. Quién puede decir que estuviera más listo que una información. Las informaciones con las cyborgas hablan como si nada.

Por una información con la libertad de expresión.

La imaginación toma las vitaminas comiendo los marcos. La mente mastica los límites de las imágenes. Las imágenes se juntan y forman las composiciones, cuerpos sin receptores y sin ganas de emitir algo. Cada información tiene mil ojos que cambian el mundo en su lugar de vista. Los cuentos no necesitan sentirse comprendidos. No hay ningún cementerio de películas. Si puede resurrectar una canción, tú lo puedes conseguir también, ni hablar sobre l@s cyborg@s. Érase una chica que en los ochenta soñaba que hubiera preferido ser una cyborga más que una diosa.

Cuando una imagen entra en la vida de otra imagen o en la imaginación de un cyborg, la red interior de este se fusiona con las redes exteriores de su cuerpo extendido y las conecciones interiores se juntan con la red del universo. Cada vida de un ent e cualquiera está montada así.

Hay un mundo entre y está en todas las partes.

Punto de vista se está convertiendo en lugar de vista.

Es que en el vacío no se encuentran ningunos agujeros.

El cyborg y la tele – los dos olvidando la distancia entre ellos.

Hasta la vida siempre.

Está claro que las imágenes están para nosotros de extraterrestres pero nosotros también estámos los extradelplaneta de imágenes.

Y si no hay ninguna diferencia entre ordenador y tercer ojo.

L@s cyborg@s están l@s bruj@s de la civilización de imágenes.

Mi marca de tabaco – unas escenas favoritas de mis pulmones, parece.

En el futuro me montaré algunas películas de acción.

Dejaré mi cuerpo caminar por el mundo de las imágenes, que mis gramáticas vuelan por donde quieran, cómo huele el jupiter, cómo se siente uno que toca a un oso enfadado, dónde termina el planeta, cuando un cyborg desea disfrutar un partido de futbol, voy a pensar algo infinito.

Aquí viven las imágenes y también las frases, se trata de la misma cosa. Hacerse un nudo de informaciones. Devenir cyborga. Perderse entre las composiciones mordisqueadas. Existe una materia que goza de montón de efectos especiales. Un pensamiento vivo que experimenta los términos en su propia piel. Un autor que le da igual que opinan de él, un gato que escribe un libro que no se importa por no estar leído. Imagínate que tu pones la tele, y no lo contrario. He dejado de comer y empecé a mantener un blog y unas relaciones sexuales con la luz. No lo entiendo muy bien, pero siento que hace falta no entenderlo. No quiero. No me apetece. No creo que tenga que formar parte de mi vida. Todos los personajes de los videojuegos. Cada marco de los tebeos. Cada burbuja de sentido, dicen. Cada mañana, cuando me despierto, tengo que encender mi ordenador.

Somos cyborgos pero ellos no quieren que lo sepamos.

Te dijeron que te están mirando, pero en realidad, no se interesaban por tí. Les dabas igual a ellos. Formabas una parte. Te contaban que eras un humano, pero, en realidad actualizada, estás una cyborga. Ya nadie piensa en nada. Ya todo el mundo piensa en todo. A ver que pasará. Cuando nos convertimos en cyborgos, cuando nos fusionamos con nuestras pantallas de verdad, cuando, en realidad, acceptamos que unos trozos de nuestros cuerpos vuelan por una red global, que ya no somos sola mente nosotros mismos, y que dentro de nuestras venas fluyen unas películas extranjeras y extrañas. Rebaños de informaciones vivas, imágenes con constumbres de los viruses, la banda sonora de la biosfera, el encuentro de un ruido y una línea en la sala de espera de lo que ya había pasado. Cuentos contándose, los que se cuentan. Dar un paseo por mis i-dentidades. Los ojos funcionan como parásitos. Qué pasa al fuego cuando se baña. Y si el fuego visible es sola mente uno sucio. Y si una cosa quiere encontrarse interpretada contra su naturaleza, diferente mente de lo que ella pensaría que se hubiera podido decir sobre ella, porque así se reproduce. Qué piensa el árbol cuando le sacas fotos, ¿no quiere huir? En los sueños nos vamos reproduciendo al otro día. Cada sistema nervioso descarga los cachos del paisaje según lo que le da la gana. Si el cerebro vuela, los pies pueden descansar, como en futbol, cuando sabes a donde pasar la pelota, y si lo sabe bien todo tu equipo, los que corren como idiotas, son los otros. Sobre qué discutes con tu televisión. Qué sabor de relatos prefieres. Si uno desayuna las imágenes, ya no tiene que fijarse de la línea de su figura. Los cyborgos suelen empezar los días con los programas de tarde. La vida no está para contar calorías, sino para contar. En qué creen los colores. L@s cyborga@s pueden no dormir y también pueden no despertarse. Existe una materia que goza de montón de efectos especiales. Hay vidas extrañas.

Trozo 5

“A ver cuando prohíben trabajar de una puta vez”

Japón

Sergio45 dice:

Pues broma no es, habrá que vigilar a Rita para que no se muera de esto;

Karōshi (過労死 - Demasiado, labor, muerte)

Es una palabra que significa “muerte causada por un exceso de trabajo”. Una palabra que solo existe en japonés, aunque está empezando a ser exportada a otros países como Corea donde está surgiendo el mismo problema.

Después de la guerra, Japón se recuperó rápidamente y se convirtió en la segunda economía del mundo en menos de tres décadas, son muchas las razones que ayudaron a Japón a salir del hoyo tan rápidamente, una de ellas es el tremendo esfuerzo que hicieron los japoneses trabajando al máximo para salir de la pobreza.
A finales de los años 60 jornadas laborales de 12 o más horas eran de lo más normal.En el año 1969 se dio el primer caso de “karoshi”, un trabajador de menos de 30 años que murió de repente como consecuencia de un infarto cerebral después de llevar más de 40 días seguidos trabajando sin apenas descansar.

El problema se acentuó durante el segundo ciclo de crecimento en los años 80 cuando ejecutivos trabajando bajo mucho estrés empezaron a morir de forma imprevista y brusca en sus puestos de trabajo.

Argentina

1. 1701
   Cesar dijo:
   Mayo 8, 2008 , 04:54

   Hola Yoani, te saludo desde Corrientes, Argentina. Estuve leyendo los comentarios de algunas personas. Soy una persona que vive en un pais que es inmensamente rico en recursos naturales y alimenticios pero está inmensamente mal distribuido a sus habitantes, que historicamente, desde su fundacion, estuvo manipulada por intereses extranjeros. Hoy decimos que hay democracia, hay elecciones, hay diversas opiniones, movimientos sindicales que protestan, pero en realidad no es asi:
   No hay democracia plena, porque el pueblo solo elige a gente que tiene todo un aparato burocratico-economico alrededor bendecidas por las empresas extranjeras y hasta por las autoridades de la iglesia catolica, si bien hay oposición de diferentes partidos politicos,para tener votos debes tener mucho dinero, propiedades, campos, empresas.
   En cuanto a las elecciones, son fraudulentas,porque se mantiene a la poblacion sumida en la ignorancia, apatia patriotica, lo que se llama analfabetismo de masas, para que en tiempos de elecciones, la gente con pocos recursos (que llegan al 50% de la poblacion) venda su dignidad de soberano votante por una bolsa de alimentos o un pequeño puesto en el municipio como “ñoqui” (se le llama ñoqui en Argentina a la persona que cobra un salario sin haber trabajado durante todo el periodo) o simplemente la noche anterior a la eleccion se les reuna en fiestas donde se come mucho y se toma mucho alcohol par que al otro dia los votantes, borrachos, vayan a votar.Esto de verdad ocurre en Argentina, mientras que existe mucha gente verdaderamente capaz de dirigir los destinos de un pais que los votantes no se dan por enterados debido a una innumerable cantidad de maquinaciones burocraticas por parte del gobierno oficialista. No alcanzarian estas lineas para describir esas maquinaciones.
   En cuanto a las diversas opiniones, es solo una utopia en mi pais, se sabe que la mayoria de las personas leen, escuchan y ven los medios de comunicacion apadrinados por multinacionales extranjeras y asi se les mantiene a mi gente en una forma de “dopaje” o incubadora como aquellos dormidos conectados a la matrix, y no se enteran para nada que existe toda una prensa alternativa indpendiente con verdaderos contenidos criticos de la realidad
   Dije que en mi pais hay movimientos sindicales que protestan, cortan rutas y demas, es una farsa controlada por los mismos dirigentes politicos que son elegidos por el pueblo mismo!! que asco! los sindicatos no estan a favor de los trabajadores genuinos, cierran su boca ante los nuevos patrones que vienen de paises extranjeros que instalan shoppings, hipermercados, y un nivel de consumismo que mantiene estupida a la gente.
   En resumen en mi pais hay una crisis de valores humanos muy grande y necesita un cambio de raiz, que derrote definitivamente a ese capitalismo neoliberal carnicero.
   Ya estoy cansado de esta falsa democracia en mi pais, quiero el discenso, libertad de opinion, pero la unidad para mirar el futuro, para construir. Tambien quiero la unidad latinoamericana, que en la diferencia haya unidad, ese es mi sueño.
   No voy a opinar sobre la situacion de otros paises porque no he vivido ni un minuto en ellos, mucho menos en Cuba, que escuche muchas opiniones tanto a favor como en contra, voy a opinar de Cuba cuando viva por lo menos un tiempo alli, pero debo decir que me resulta interesante tu blog, por esa forma de discrepar.
   Bueno, eso es todo, tengo 29 años y soy licenciado en sistemas
   Hasta la proxima